////RIOT ES DISTURBIO////

SOBRE LO LOABLE DE SER AUTOSUFICIENTE

2012-02-09T05:36:00.000-08:00

Toda palabra rima consigo misma, todo número es divisible por sí mismo: así es como ella descubrió que el fruto que albergaba en su vientre no era más que el resultado de un autoreconocimiento demasiado exhaustivo.

UN AÑO COMPLICADO

2012-02-08T18:34:00.000-08:00

Llegó tarde a su casa, con quemaduras de segundo grado en el 85% del cuerpo. Ni rastro de ropa, bata de cuadros: una desnudez existente más allá del espectáculo de la pústula y la ampolla hirviendo -por lo que- le cayó una sonada reprimenda. Le duele a su madre ser tan drástica a veces, pero así debe mostrarse cuando la ocasión lo requiera. No por gusto, pues bien supo ella en su día qué es lo que pasa cuando, a los ocho años, tu desnudez de intuiciones preclaras -al margen de que si carbonizada o al natural- entra en el ya por sí tenso campo visual de lugareños. También de curiosos, pero sobretodo lugareños.

Su reloj de pulsera, que por cierto era falso y solo acertaba un minuto al día, es ahora parte técnicamente indivisible de su antebrazo, por lo que muy seguramente habrá que amputar justo por debajo del codo. Y no es que quede mal, pues el plástico purpurinado -apto para la confección de juguetes- se funde de una manera muy simpática por lo general. Más por higiene que por otra cosa.

Después de la morfina autoimplementable y del descochamiento manual de costras secas -llevado a cabo tan cuidadosamente como es menester una vez el amor maternal supera con creces las arcadas tan propias del momento- la pequeña empieza con la historia. Al principio consigue, en cierto modo, apasionar a la madre. En parte porque su dicción deplorable dificulta la exploración formal del discurso (por ende, curiosidad e inquietud a partes iguales). Y también porque she is su madre, obligada como está a fingir "atención", prevención de consabidos desapegos prematuros, éstos portadores como son de ignominiosas consecuencias. Pero al cabo de escasos minutos el discurso de la niña es incapaz de acaparar ni un mínimo de la atención de su madre. La cual, muy lejos del la gente corriendo con el grito el la boca como si fuera su propia lengua y su hija allí pero que como si nada en llamas acabando los ejercicios -sea éste cierto incentivo para recompensa moderada-, la madre en cuestión empieza a notarse (dentro) unas humedades poco frecuentes para aquellas horas tan tempranas. Si bien es la primera vez que un atentado por defecto marca con su estela multicolor la inocente presencia de un colegio de primaria, un fulgor tan inesperado que destroza técnicamente sus bragas anuncia -in situ right now- un milagro que más-de-una querría para-ella-sola.

A todo esto, el padre no cesa de tomar decisiones muy profundo bajo el mar, lamiendo la escafandra por dentro con cierto desasosiego, sintiéndose más otra persona que uno mismo. Y allí, tan lejos y tan rodeado de gente extraña, aquello viene a ser una de esas cosas que te incitarían a llamar a casa, siempre y cuando casa fuera un lugar apto para recibir llamadas. O, para ser más exactos: que al recibir llamadas éstas fueran como poco atendidas, independientemente de si hay buenos modales por medio o si por el contrario en tanto que convivencia se conoce la grima*.

*Nota del autor: en poesía a veces las palabras griman unas con otras.

LA LUZ DE LAS HORMIGAS, en EAT MEAT

2012-02-08T02:43:00.000-08:00

Magdalena Esteve es una pintora de tan sobrecogedora precisión que su clasificación resulta imposible. Sus autorretratos en un mundo sumergido, su visión apocalíptica del cambio interior, su maestría captando y representando la luz, y las rarísimas ocasiones en que su obra ha sido exhibida públicamente la convierten en una de las más brillantes artistas desconocidas, auténtico mito viviente para los que alguna vez han podido ver alguna de sus obras, y ejemplo de artista comprometida con su obra, no con su carrera.

La primera parte de esta exposición: ‘Las hormigas y el cielo’, es un impresionante mural que parece realizado casi inconsciente y autómaticament: cuarenta láminas minuciosamente trabajadas con bolígrafo sobre base fotográfica y luego escrita, y que es, en crudo, el orígen formal y conceptual de la siguiente.

La segunda parte y resolución espectacular: ‘La Luz de las hormigas’, un tríptico de pares de pinturas eléctricas; una gigantesca composición en diagonal en la que la parte central se abre en una espiral que parece no finalizar en los márgenes del soporte hasta irrumpir y continuar en el siguiente, representando los diversos universos mentales superponiéndolos hasta crear una profundidad ilimitada.
Estos seis cuadros funcionan de forma independiente, por parejas, y también como una sola unidad.

Estamos tan abrumados que hemos decidido alargar excepcionalmente la duración de esta exposición, que estará visitable en nuestros horarios habituales hasta el 10 de febrero. Esto es ‘otra cosa’ de verdad.

Inauguración 11 de febrero a partir de las 19:30 h.

DEL 11 DE FEBRERO AL 10 DE MARZO 2012.

THINK OF HER AS YOUR MOTHER

2012-02-03T11:35:00.000-08:00

High Avenue Loose Hoe.

American Air Nalgas on Vinnegar.

Vanity Dust en tu casa en bata y pantuflas.

CERVERA ÜBER ALLES

2012-02-01T11:39:00.000-08:00

De esta guisa, a modo de adorno navideño trasnochado. Bebiendo mistela en una copa de cáliz para pasar el frío y Mussolina en mano. Así y mucho mejor fue el pasado sábado en Cervera, auspiciado por la gente de RebelArt (que siempre se portan conmigo mucho mejor de lo que me merezco).

Gracias a todxs, de corazón.

Gracias, gracias, gracias.

Gracias.

BROTHERHOOD

2012-01-31T12:52:00.000-08:00

Técnica mixta y demencia sobre plotter impreso.

VANITY ÜBER ALLES

2012-01-27T13:02:00.000-08:00

La cosa pinta ciertamente seria, y para muestra un botón. Justo antes del ataque de las Mercerías Asesinas (véase en ello una simpática hiperbolización del refrán popular pasado por un filtro fanboy incondicional de la sci-fi cincuentera de rancio regusto).

Mi buen amigo Vanity, con el que comparto -entre otras cosas- estudio, aficiones, veleidades y camello, ha tenido a bien ceder voluntariamente a dejarse ilustrar por un servidor. No en el sentido político-ideológico, la providencia me libre. Me refiero a ilustrarlo físicamente, in situ.

He aquí el primer capítulo que, por ser el primero -publicado, ojo: que hay cosas en la cazuela- vamos ambos a publicarlo SIMULTÁNEAMENTE.

A disfrutar, majetes.

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Dealers, Jesucristo SuperStar, hipster amateurs que cierran y el top 5 de vocablos de la semana

por Vanity Dust

Sencillo. Una bella tienda de vinilos echó el cierre hace pocas semanas. Ahí es donde compré los primeros vinilos para mis platos de mierda que le compré a un spaguetti. Fumaba muchos porros por ésa época. Las drogas blandas ilegalizadas son un timo. No os fiéis. Nada. Cuidado con vuestros hijos, se merecen algo mucho mejor. En la tienda compré hasta CD's de pop que luego usé para follar a chicas random style. Random Style significa que pagan ellas los platos rotos. Y los rulos los limpia la portera. Los de la tienda eran unos modernos bastante rancios. Hacían descuento con el carné del Apolo, aka Nitsaclub, pero vendían los vinilos a precio de oro, para hipsters amateur. Es decir, la mayoría. Porque Kompatk y M_nus ya no son lo que eran, aunque sus genios, a lo Steve Jobs del minimal, siguen muy on fire. Dándolo todo como si fuera la primera vez. Supongo que es uno de los secretos de la vida. Hacerlo todo como la primera vez. Menos follar o drogarse. Si follas como la primera vez es que pasa tanto tiempo entre polvo y polvo que ni te la encuentras de lo pequeño que tienes el prepucio.Y si te drogas como si fuera la primera vez significa que has pasado demasiado tiempo en la clínica de desintoxicación. Las clínicas para "yonquis" son peor que las cárceles. A las cárceles vas porque has hecho algo malo, a las clínicas vas a pagar por tener un cuerpo que se lo pasa en grande, y que luego tiene un pequeeeeño problema para regresar a la realidad social. ¿Qué hay de malo en eso? ¿Eh? ¿Eh?

El otro día lastimé a una persona. Pero no estoy seguro de ello. Si tuviera que tener en cuenta las veces que lastimo a una persona, debería estar internado en la iglesia, hacerme fan del Papa en Facebook y abrir puertas a las 11 de la mañana de un domingo explicando que Jesucristo Super Star es, pese a su barba de moderno inadaptado y sucio, un tío molón, que sabe de qué va el rollo, un dealer espiritual de puta madre. Cosa que, sin ser totalmente falsa, no me apetece.

Las palabras de la semana:

1. Merca (+5)
2. On fire (=)
3. Chusta (+1)
4. Movida (-1)
5. Dealer (-4)

LIBIDO.MOV

2012-01-23T11:55:00.000-08:00

RIOT ÜBER ALLES: LA EMOCIONANTE HISTORIA DEL PRIMER POETA PIMP

2012-01-20T06:53:00.000-08:00

Primero fue la palabra.

Luego fue que llegaron las biaches, el yeso, talco in da hand, la chupa de polipiel con solapas de peluche y el sombrerico de lentejuelas doradas.

He aquí el emocionante testigo de la historia de Riot Über Alles, original chico de esquina, forjado en las calles de San Andrés (conocido ghetto barcelonés donde hace mucho tiempo que la noche dejó de ser segura). La historia de cómo EL HOMBRE deviene a la vez poeta y chulo de putas estiloso (aka PIMP), demostrando que aguantar por pose a imbéciles de tamaña alcurnia hablando de lo bien que escriben no tiene que estar necesariamente reñido con aguantar por pragmatismo a imbéciles de tamaña alcurnia hablando de lo bien que se lo montan en la trastienda de la sombrerería (conocido eufemismo castizo para definir prostíbulos clandestinos de dudosa higiene).

Wigga de condición, like a Bollycao. Riot siempre se ha caracterizado por ser un puño de hierro enfundado en viscoseda. A sus chicas, hostias las justas. Y siempre sin anillos, porque luego el género queda marcado y se devalúa en el mercado. Marcadamente de derechas, ha sabido moverse por los más variopintos ambientes y sociedades fascistas, desde las más extremas y homicidas hasta las más amables y moderadas (la Familia Real o el equipo de waterpolo de los USA son ejemplos que hablan por sí mismos). Precursor y principal productor musical del estilo conocido como rap facha, cuenta entre sus aciertos éxitos sin precedentes como Ghetto white supathugs wiz quitamanías (feat. Panocha MC y Dj Tu Madre en Coma) o el número uno en Austria Let´s rock tha puré race shimmy yo.

Moviendo yeyo en plazas y mercados, ha sabido cómo combinar lumpenproletariado y vanguardia poética: considerado como uno el mejor poeta de toda su comunidad de vecinos, Riot es un manantial de creación que poco o nada tiene que ver con los criterios burgueses que actualmente se ciernen como una sombra silenciosa y asfixiante sobre lo que actualmente se va gastando entre sus coetáneos. Duro como los calzoncillos de un espantapájaros, ha sabido marcar una distancia prudencial entre su arte viril y la progresiva y sonrojante feminización de la lírica que, se dice se comenta, hace estragos entre los millones de lectores ávidos de poesía y versificación à-la-carte.

Pero dejemos que hablen mejor las imágenes:

Aquí el Riot con unos amigos del barrio, en plan cervezada.

Haciendo campaña a favor de no tocarse la polla con las manos sucias.
(Espera un momento... ¿O era en contra de separar la cabeza del cuerpo?)

Con su amigo Jaime, catando blanca.

Dejándose ver con oscuras intenciones.

Rimando a capella con MC Fran y Lil' Blackteeth.

De excursión por el campo.

En la convención semestral de Chicos de Esquina y Lumis de Torrent.

Riot con su chica predilecta, Lucinda:
cuerpo celeste de curvas generosas.

Con su tito Agustín y la golfa de su querida hasta el copete
de fino en una carpa de la Feria de Abril.

Negocio y placer en Punta Cana.

Posando en la IX Convención por la Prevención de la Subnormalidad.

Foto conmemorativa del histórico Pacto de no-agresión entre gangstas federados.

El Juanqui comentándome entre chanzas que debería ser más discreto en las fiestas.
Pobre hombre, que suficiente tiene ya con sus yernos.

Todas acabaron trabajando para mí y llamándome "papi".
A alguna que otra no tuve por más que borrarle esa sonrisa mierdosa con una buena hostia. No, no hubo opción.

El día que me casé por segunda vez. Mi ex-mujer es el gordo que no aplaude.

DECIR POR DECIR (MIENTRAS NO DURANTE)

2012-01-18T17:48:00.000-08:00

Ante el no poco sentido deceso del atleta, comenta el corpus médico que nunca antes se tuvo tal acceso -así, tan en frío- a unas cervicales de semejante elasticidad. Elasticidad que acabó por no ser suficiente, porque a veces es bien cierto que el competir lo carga el diablo.

Para la posteridad henos aquí bien hacinados dentro de la cámara que, aunque digital, en según qué aspectos no es ni más ni menos cómoda que cualquiera de sus precedentes analógicos. Bajo el inquisitorial encuadre cierto es que ya no tosen los niños por la explosión de los deslumbramientos de pólvora, manque la obesidad siga siendo reprobable por su inapelable condición de no transparencia. Hacinados, tosiendo contenidamente por movernos lo mínimo, respirando como bajo amenaza de ser descubiertos. Y más allá de nuestros pies, los cuatro puntos cardinales desvelan un abismo de insondable profundidad e ignotas circunstancias, del que la prensa especializada ni tiene nada que decir ni idea alguna con la que describirlo tanto para bien como para mal. Nada se sabe de lo que puede pasar si uno se precipitara -causas al margen- fuera del objetivo, desapareciendo a través de tan poco halagüeña negrura. Desapareciendo definitivamente del encuadre y quizás incluso también de la memoria de los allí presentes.

El atleta, por su parte, no parece demasiado interesado en moverse, en toser o en los abismos. Sin embargo, parece que con su palidez -así, tan en el centro de la composición- nos está pidiendo a gritos que empuñemos sus muñecas y las alcemos en movimiento, como para hacerle decir "hola".

Dicen que si los resultados de unas Olimpiadas suponen excesiva vergüenza para un país participante -sea por la lacerante mediocridad de las marcas obtenidas o por la detención, causa penal mediante, de cualquiera de sus representantes-, dicho país debe hacer todo lo posible por eliminar a toda su población adulta cuanto antes mejor, sin excepciones. Si bien quedan exentos niños y preadolescentes, es precisamente porque aún no se sabe cuan ineptos o bien dotados pueden llegar a ser. A quien pueda interesar: esto es medible una vez entienden lo que ha pasado con sus padres y con el resto de la población adulta de su entorno y, ante tal motivación circunstancial -aunque en absoluto baladí-, obran en consecuencia según los dictados de su destino.

Un retrasado mental, si es muy profundo, a parte de una soberbia deficiencia intelectual también suele gastarse una psicomotricidad muy deteriorada, que va de lo dudoso a lo absolutamente nulo.

Un retrasado mental muy profundo repta como una lombriz huyendo de un fuego provocado y, amigos míos, bienvenidas sean las carcajadas de nuestros especialistas que ahora tan sanamente olvidan que en este país las apuestas privadas son ilegales.

BIG MAMMA

2012-01-12T00:34:00.000-08:00

Big Mamma's in da hauz.

"Viejas cochi c**as 'na BASURA happy.

GIMME GIMME GIMME SOME MORE (NAUSEA)

2012-01-11T15:56:00.000-08:00

Ya lo vengo diciendo yo desde hace tiempo: ésta es la actitud.

Sáenz de Santamaría lo sabe.

VERMUT DE CLAUSURA EXPO LIBIDO, EN EAT MEAT

2012-01-10T10:19:00.000-08:00

EL PRÓXIMO SÁBADO 14 DESPEDIMOS NUESTRA EXPO LIBIDO.

Entre nuestros limitados horarios y lo complicado de las fechas muchos corréis el riesgo de acabar no habiendo visto la exposición. Que vale la pena. Así que hemos desempolvado nuestro tradicional y torerovermut-matutino-que-suele-alargarse-amablemente-hasta-la-hora-del-cierre. Abriremos puertas de 12 a 21. Alrededor de las 13.30 tendremos una actuación especial: Opus Oct Opus, recreación estilizada, en directo, de una danza-lucha ritual de algunas islas de la Micronesia, donde la Vestal desnuda se enfrenta al Pulpo gigante. Y va en serio. Después cocinaremos y nos comeremos al pulpo a la gallega. Y va en serio también. Por la tarde se podrá ver la exposición con "cierta" calma.

LIB: SOLUCIONES PARA SUBSISTIR EN TIEMPOS DE CRISIS

2012-01-09T13:16:00.000-08:00

Usted también se puede ganar la vida como travesti.

Imítenos.

Y como bonus track, Franco en su versión blackxplotation poniendo a Carmen Polo mirando al Risco de la Nava.

INÚTIL a.k.a. STEAKMAN

2012-01-06T03:49:00.000-08:00

Antes

será

cabeza

que muerto

pero

en ello

solo el calor sin sentido alguno
como un ecosistema sin espectadores

para nada

aún cabeza

que aseguro inútil ante la lava.

MECANISMOS DE DEFENSA

2012-01-05T22:12:00.000-08:00

Por el Juramento del Juego de Pelota, el 20 de junio de 1769, los diputados franceses de la Asamblea Nacional se habían fijado como misión principal la de dar por primera vez una Constitución a Francia, y crearon con este fin un comité que preparase el "orden de trabajo sobre la constitución del reino".

A medida que la tierra rota, los vectores en el eje de rotación permanecen invariantes. Si se considera la transformación lineal que sufre la tierra tras una hora de rotación, una flecha que partiera del centro de la tierra al Polo Sur geográfico sería un vector propio de esta transformación, pero una flecha que partiera del centro a un punto del ecuador no sería un vector propio. Dado que la flecha que apunta al polo no cambia de longitud por la rotación, su valor propio es 1.

Un hombre pierde teóricamente toda su dignidad cuando se baja los pantalones. Tanto metafórica como físicamente. Cuando un hombre es objeto de humillaciones sistemáticas se dice de él que mejor sería que estuviera muerto o en coma, pero está comprobado que todo sujeto busca siempre un semejante inferior en el que proyectar algo de todo eso que recibió a manos de sus depredadores naturales. Casi siempre se encuentra si se busca con el suficiente interés. Entonces resulta más que probable que la proyección de su ira -en forma de vejaciones que suelen adquirir el fondo y la forma de aquellas que en su momento proyectaron en él- resulte exponencialmente virulenta, pudiendo llegar a alcanzar cotas inimaginables de crueldad, depravación y ensañamiento.

Por último y no menos importante, el animal más venenoso del planeta en relación a su propio tamaño es una rana. Una preciosa y llamativa ranita de apenas 5 cm. La típica rana que un niño no podría evitar coger entre sus manos con la intención de darle cariño y -por qué no- un hogar. El veneno que exuda esa pequeña cabrona tiene el poder de matar a 1500 personas al mismo tiempo. Desgraciadamente, sólo se localiza en algunos puntos concretos de Australia.

Estaba a punto de atar los cabos, pero no tengo claro que eso sea del todo recomendable. Y mucho menos práctico.

MUSSOLINA ON TOUR

2012-01-04T08:37:00.000-08:00

Obviando las inquietantes pulsiones socioplíticas con las que hemos empezado este año 2012 -que, sinceramente, espero sea el último de la raza humana-, haré de tripas corazón y cual alegre bardo de naturaleza despreocupada y siempre primaveral, dispóngome a vagar por las inhóspitas tierras de Poniente con intención de iluminar los provincianos corazones de sus lugareños con mis alegres cantinelas y picantes juegos de palabras. Probaré gustoso su hidromiel y colmaré mis fosas nasales con su... aire puro. Eso. Aire puro. Y nada más.

A quien pueda interesar, estaré en Cervera el 28 de enero. El lugar es una capilla románica de increíble atmósfera, en la que ya presenté el año pasado mi anterior poemario.

Y es que, como decía aquel, no hay nada como recitar ante un retablo medieval en el que se cuentan historias de decapitaciones, degüellos y otras lindezas tan propias de la época...

LIBIDO EN LA VANGUARDIA

2012-01-03T12:34:00.000-08:00

Mención (compartida, eso sí) en el artículo de Joan Bufill en La Vanguardia (3/01/12) respecto a la actual expo LIBIDO de Eat Meat. Menciones concretas para Nico Nubiola, Juan Escudero y Jabi Machado.

Bueno, ahí queda. Esencial y conceptualmente ni quita ni pone, pero lo mismo al final hasta vendemos algo... Ya se sabe que eso de existir pasa categóricamente por existir-para-y-en-los-medios (de masas, sean tanto físicos como digitales), diga lo que diga Santo Tomás, Descartes o la mismísima declaración de Derechos del hombre.

Hasta el 15 de enero.

UN POSIBLE DÍPTICO CON TU MADRE COMO PROTAGONISTA

2011-12-29T08:10:00.000-08:00

Es bien sabido que desde que el humor dejó de ser una simple carcajada de mono, ha devenido tras el paso del tiempo en uno de los símbolos más recurrentes y característicos -si no el que más- de la inteligencia humana.

Hay muchos tipos de humor. Tantos como civililizaciones en activo, y uno podría afirmar sin arrugarse que dentro de cada civilización o sistema social coexisten infinitud de humores, concluyendo que si uno no quiere arriesgarse a pecar de generalista dirá que, en todo caso y como máximo, existe un tipo de humor por cada ser humano.

Si bien este dato me resulta del todo veraz -a mí, que soy tan crédulo y aniñado- también es cierto que el humor suele agruparse por corrientes (véase tipos). En España, nuestra piel de toro, hogar de falangistas y de funcionarios, el humor tiende claramente a lo chusco, a lo avinigrado e incluso a lo faltón. Un humor agresivo y primitivo que basa buena parte de sus argumentos en dañar de alguna forma al otro. Sé que esto puede llegar a resultar demasiado categórico, pero dado que pretendo ser -más o menos- escueto, cíñome a los rasgos mayoritarios. Que para algo están y para algo son mayoritarios.

El que aquí suscribe siempre se ha mostrado muy receptivo de cara al humor típicamente español: humillaciones, desnudos gratuitos, linchamientos a toda forma de disidencia, flatulencias, ridículos acentos (de entre los cuales el andaluz es el líder indiscutible), entocinadas verbales, terrorismo lingüístico, matrimoniadas, estulticia sin fondo conocido, uso y abuso del insulto y de la mención a los genitales, xenofobia de agresividad variable, cierto antisemitismo antidiluviano y ante todo una conciencia de clase particularmente aceitosa. El humor deliciosamente obtuso y paleto del que se hace alarde en las despedidas de soltero y cenas de empresa me resulta estimulante a la par que razonable, pues sinceridad no le falta a la hora de describir el carácter esencial de sus usufructuarios.

Así las cosas, cada uno acaba por definir sus preferencias, y en mi caso (dejando a un lado los chistes de gitanos y en general todo el tercermundismo intelectual de la factoría J.L. Moreno), en mi caso hay una vertiente del humor español que me hace particular gracia. Por ofensivo, por innecesario, por impertinente y por soberanamente grueso. Me refiero a los chascarrillos sobre tu madre.

Aquí os dejo un ejemplo -hilarante hasta la extenuación- de lo que quiero decir:

Van dos putas y se cae tu madre.

Perfecto, sin fisuras: no hace gracia, pero al mismo tiempo su grosería de proporciones épicas llena por sí sola y con tan solo 8 palabras ("madre" entre ellas) el cosmos originalmente adjudicado a la totalidad del abanico humorístico.

También podemos obviar el formato chiste -a veces tan acotado por sus veleidades narrativas, siempre dependiente de una punchline que nos revele la alquimia de la risotada oligofrénica y del estrechar los viles vínculos del cretinismo- para dar paso a la aserción. Sentencia somera sin más ni más, siendo esta a su vez principio y final del propósito que subyace en todo chiste faltón pero sin sus dependencias estructurales. He aquí un buen ejemplo:

- Qué pasa, chaval? De dónde vienes?

- De la casa de tu madre, que después de mamármela me hace la comida.

Otro ejemplo, más sutil si cabe:

- Sabes a quién he visto hoy?

- No, a quién?

- A tu madre buscando las bragas por el suelo de la comisaría.

Una escabrosa capacidad de inventiva y un conocimiento básico de cómo enlazar sujetos con predicados: he aquí la clave para la producción seriada de trepidantes afirmaciones, tremendamente divertidas y que a nadie dejan indiferente. Resumiendo la tecnique, se trataría de enlazar el concepto "tu madre" con alguno o varios de los siguientes referentes:

- Mendicidad.

- Prostitución.

- Violaciones / folladas en grupo (no han de ser necesariamente remuneradas).

- Bestialismo / zoofilia.

- Masoquismo (apagarle cigarrillos en la cara podría colar aquí).

- Travestismo.

- Transexualidad (básicamente, alusión al rabo que se gasta bajo la bata de estar por casa).

- Sida / Cáncer / paraplejia / tetraplegia / etc.

- Comer caca / beber meado (normalmente de aquel que la menciona).

- Enemas.
- Graneros, eras, pajares, descampados.

- Palizas / heridas por arma blanca / traumas masivos / defenestración.

- Crucifixión (de uso restringido al periodo de la Semana Santa).

- Marina Turca / Mercenarios del Cáucaso.

- Tatuajes de genitales o palabras obscenas.

- Breakdancing en autocares.

- Seppuku con abrelatas.
- Perreras u hogares concertados para animales abandonados de toda índole.

- Ludopatía, cleptomanía, adicción a drogas tales como el crack, la heroína o la cocaína chunga.

- Disfraces de animales.

- Butanero (un clásico).

- Siniestros parecidos con Doña Encarna Sánchez, que Jehová la guarde in his glory.

- Circo ruso, sirio o norcoreano.

- Aberración de la naturaleza: elefantiasis, por ejemplo.

- Tom Selleck.

- Marginalidad / extrarradio / genes gitanos.

- Y, por supuesto, alcoholismo. Esta es casi obligada. Es... Cómo se le dice?... Ah, sí: un must.

A partir de aquí, todo vale. El proceso creativo se desata en función de las posibilidades del agresor. Está muy bien visto el innovar y sorprender con nuevas impertinencias poco usuales: respecto a esto, recomiendo que cada uno eche mano del bagaje que la vida le ha dado para crear su propia lírica insólita.

Por lo que a mí respecta, aquí os dejo un posible díptico que muy bien podría titularse TWO MADRE: VESTIDA DE VEDETTE Y TRAGANDO COSA FINA. Aunque no es un título definitivo, me motiva en demasía el tema vedette decadente haciendo lo que sea por otra oportunidad, manque sea crepuscular. En cuanto me lo piense os llamo y os lo digo.

Hasta aquí. Espero que os haya sido de utilidad. De nada, un auténtico placer.

PD: no creo que vaya a ser posible hacer un post sobre los libros que más me han gustado este año porque -como Fonollosa- yo solo leo La Vanguardia. Y si un caso algún prospecto de medicamento, porque nunca se sabe dónde se esconde la codeína... Además: a quién coño le importaría? Hay que ser harto gilipollas para pensar que tu opinión es importante (más allá, me refiero, de los cuatro chupapollas que te hacen la rosca dios sabe por qué oscuro motivo). La única opinión que importa, creo, es la del esquizofrénico del piso de abajo que no deja de amenazar con volar el edificio provocando una fuga masiva de gas natural si no se le escoge A LA VOZ DE YA como presidente vitalicio de la escalera. Ves, a éste si que lo escucharía con atención. Razones haylas.

APRENDAMOS HISTORIA DE UNA FORMA AMENA

2011-12-28T20:02:00.000-08:00

Lee nuestro estudiante de Historia un capítulo de nuestra ídem, que atentamente deglute ajeno a las desavenencias entre el claustro de profesores y el Apocalipsis mismo. Prefiere visualizar a su modo, saberse capaz y escoger libremente el argumento de su última visión consciente. Gusta más de involucrarse en el pasado (tan lleno de buenos momentos) a ser partícipe de un presente tan tedioso y previsible.

Así lo escribió Saint Emmanuelle Jaques-Jon Valderramaux, miembro senior de la Pauperes Commilitones Christi Templique Solomonici Crew:

"No acababa de entender muy bien lo de las flechas en llamas, lo de todos esos cuerpos desaprovechados de cavidades cerradas y de nuevo vulgares hasta hartar. Y es que el asunto, así a bote pronto, creó de entrada un desconcierto en absoluto baladí, generando muchas más dudas que certezas.

A pesar de todo, sigo repitiéndole a todo aquel interesado en conocer los pormenores de mi juramento que todo esto empezó por la cabellera de una joven muchacha que un buen día tuvo el peor día de toda su corta existencia. Cabellera que ahora descansa plácidamente dentro de una urna ante la que en breve me veré postrado y ensangrentado. Dispuesto a presentarle mis respetos y contarle, así como si estuviera rezando, hasta el último de los escarnios que en su honor acontecieron con todas las letras. Pienso capote y síntoma de cráneo y miedo infantil e infinitas variables del horror puro y formaldehído y mírame cómo me he puesto y de paso un manojo de pichas enemigas para engalanar el pedestal.

Bajo la armadura me rozan las enaguas y me siento -así es- severamente descreído, y de alguna forma traicionado. Pero no viene a ser esa la esencia del problema que me ocupa ahora; eso es ya sedimento antiguo aunque a primera instancia un escandaloso goteo rubí me haga de sombra y delate mi reciente camino, pareciendo que pero sin ser. Sé lo que es pasar hambre, amigo mío, hambre de verdad. Estrujado hasta la osamenta y ni medio bofetón para compartir con los míos. Ha sido precisamente la carne que habita a oscuras bajo mis uñas la que ha revivido y adiestrado a éste mi nuevo cuerpo, unidireccional de ahora en adelante y con una causa única entre ceja y ceja: cinética vocacional sin parangón que me blande junto a su monomanía y gustosamente me niega todo reposo. Fue un trabajo arduo: una nueva forma de paciencia, el templado cerrojo que enclaustró toda ira ajena a nuestra misión, el tan específico diálogo de la venganza, todo ello argamasa y catafalco alzándose sobre la intemperie de estos tiempos aciagos.

Luego fue que vinieron las flechas en llamas, las mujerzuelas de partes intercambiables, el hueso vacío y el plástico caliente. Ah, el plástico. Qué invento más sospechosamente diabólico, y qué anacrónico. Llegaron a su vez torres de humo duro y huellas de sangre sucia en todas direcciones. Trofeos agitándose vivos aún dentro de los zurrones y las pruebas de fe y todo eso que ahora me mantiene ocupado y sin apetito alguno.

(Hay veces que) no es necesario saberlo todo. La consigna puede orientarte, si es que acaso te quedas sin nada. Llamadme iluso si gustáis, pero sabed que cuando muera me meteré una nube entre las piernas. Mientras vosotros, desayunando a duras penas y sin gloria alguna, no sabréis invocar alivio alguno para vuestros sobrevalorados torrentes sanguíneos. Es decir. Más allá de la casquería y de todo este desorden, las colinas sólo suben y bajan. Y no hay en ello mérito alguno; nadie ama ni venera a los ascensores (sic) ni a las aguas que tan sólo hierven, las regurgitaciones o a los habitantes de las llamadas antípodas. El futuro sólo puede ser escrito por aquellos que, tras memorizar -por ejemplo- el mensaje implícito en la cabellera agusanada de una manceba cuyo nombre ahora mismo no recuerdo, sobre bermejas cenizas levantan ciudades como se levantan las faldas de una sirvienta ligera de cascos."

KURT SCHWITTERS MEETS LOS MORANCOS

2011-12-23T19:19:00.000-08:00

VALE.

Primero, mirad ESTO.

JODIDO, I know.

Ahora que habéis intuido que la mención a Schwitters viene más o menos dada por lo delirante de esa conflagración cósmica entre la verdad y lo que en verdad parece (o, más propiamente, lo que en verdad parece que suena), así como la mención -justificadísima por cierto- de los Morancos viene por la diáfano espectro de grosería que se revela sin pudor alguno y a diferentes niveles de intensidad en las argumentaciones de la interpretación auditiva, quiero -pido, si un caso suplico- que se tome buena nota de la letra y que, una vez anotada y convenientemente analizada, se piense como poco en un mainstream cover de pasmosa fidelidad cognitiva de mano de algún grande. Ahora supongo que decir que Julio sería lo suyo resultaría un apunte ciertamente anacrónico.

Vale.

HAPPY NEW FEAR

2011-12-22T07:07:00.000-08:00

SLUTTY GRANNY

2011-12-20T09:31:00.000-08:00

Impresión digital 39,5x46 cm.

Actualmente expuesta en la exposición colectiva LIBIDO, en EAT MEAT.

PRESENTACIÓN EN EAT MEAT DE "EL CORAZÓN DE JULIA"

2011-12-17T10:53:00.000-08:00

Nos congratulamos en anunciar que el próximo jueves 22, a las 19:30 h, tendrá lugar en nuestro espacio la presentación O-F-I-C-I-A-L del libelo de moda, “EL CORAZÓN DE JULIA”. Obra perpetrada por Óscar Gual y Robert-Juan Cantavella e ilustrada por Riot Über Alles.

Contaremos con la presencia de los autores, lectura y copeo pre-anti-navideño.

No faltéis.

¿DÓNDE COJONES ESTÁ MI PREMIO? ES MÍO Y LO QUIERO...

2011-12-15T16:00:00.000-08:00

Quiero lo que es mío. Lo quiero en mi sala de estar, justo encima del televisor, bajo la cabeza disecada de un corzo con ojos de muñeca. O quizás decida que la opción más respetable sea convertirlo en un centro de mesa, un cenicero, un masturbador, un arma homicida, una mascota inerte o en lo que se me antoje. Quizás encuentre para él una aplicación nueva cada día, hasta que se desintegre por el desgaste y porque su materia prima es tan barata como lo es, sin duda, el clientelismo de los sucesivos jurados que lo otorgan, amañados y en completa avenencia endogámica. Da igual. Ese es mi asunto, cosa mía, excentricidades que a nadie conciernen. El caso es que LO QUIERO. Y LO QUIERO YA.

Porque hoy me he enterado, amigos míos, que yo, Riot Über Alles primero de España y vigésimoprimero de la fresca de tu madre, gané el Premio FAD de diseño en 1969. Así lo cerciora la publicación digital Lamono en el artículo publicado en relación a la colectiva de Eat Meat LIBIDO.

Es bien sabido que este tipo de publicaciones vienen siendo referente y rasero del mundillo del arte de los últimos tiempos. Y que, gracias a la credibilidad otorgada por miles de lectores (que, perdidos entre la miasma de la sobresaturación, buscan ciertos nortes en precisamente este tipo de gurús jurídicos), se han alzado motu proprio como baluartes indiscutibles del criterio que determina lo interesante, lo visible, lo visitable, lo admirable y ante todo lo nominado a punta de lanza vanguardista en lo concerniente a la modernidad como tal, así como también a todos sus fangosos e infestados afluentes. Y hoy, después de años de vivir bajo el moho de la indiferencia, Riot Über Alles (original chico de esquina y beatnik diletante) recupera su correspondida condición de GENIO. Ya me lo decía mi madre: "a ver, Óscar... eres especialito, hijo mío. No te preocupes por los bultos. Y dile a todos esos que te pegan en el colegio y te insultan con un elenco de improperios exhultantes que algún día saldrás de todo ese mondongo de seda pegajosa y te convertirás en un lindo mariposón".

GENIO. Un superdotado del arte. O, como a mí me gusta definirlo, el auténtico paso viril. El rey magnético original, una mezcla perfecta y equilibrada entre el Torete y Gil de Biedma. Un ESPAÑOL, POR QUÉ NO DECIRLO, ORGULLOSO DE PERTENECER A LA GRAN NACIÓN QUE INVENTÓ LA FREGONA Y EL GARROTE VIL.

The main man, el summum, la repanocha.

Soy tan tan TAN la reprocha que, tal y como indica Lamono, FUI MERITORIO DE UN PREMIO QUE NO ES EN ABSOLUTO BALADÍ nada más y nada menos que 10 AÑOS ANTES DE NACER.

En resumen: Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio Quiero mi premio hijos de puta dadme mi puto premio FAD ipso facto sequelotenéis esmíomío voy a rondar vuestras casas drogado y desaliñado hasta que me lo deis copón de dios ya.

(Nota importante: gracias a Lamono Digital por dar difusión al evento, que al fin y al cabo era de lo que se trataba. Además, gracias a esto ahora podré cobrar más por mi trabajo e incluso fundar mi propio estudio Mariscal, sueño que desde la infancia voy teniendo siempre los martes y los jueves. Siempre que éstos, claro está, no caigan ni en domingo ni de lado).

LIBIDO GROUP SHOW

2011-12-14T03:23:00.000-08:00

Más info AQUÍ.

ENTRE AMIGOS SIEMPRE TODO MUCHO MEJOR

2011-12-11T04:24:00.001-08:00

No empecé yo pero juro por lo más sagrado que tan solo llegar pensé ojalá lo hubiera iniciado yo y que quede dicho que si tuviera que contar esto en un futuro contaré que fui yo quien empezó. El tragaluz, siempre homenaje a los antiguos y a sus casas no tan cómodas y bajo el tragaluz casi era imposible ver algo de él con tantas manos y aparatos punzantes y pies enfundados en como mínimo botas o incluso algo más divertido.

Baile, baile, es el baile de los que no quieren novias y por eso prefieren esto: canto baile baile y me ajusto los genitales mientras otro muchacho se ajusta también los genitales pero a su manera y ambos nos sonreímos sin atisbo de homosexualidad, somos como ellos en el viejo campo nevado y en la mente la melodía y el baile baile suave parece que nuestro cachorro pierde la conciencia y yo grito seguro que se está poniendo caliente porque mira, digo. Mira su cara de como si estuviese recibiendo algo bueno.

No sé quién ha empezado pero hay uno que está muy informado de cómo y de qué manera y pienso haz todo lo posible para que no se note que es tu primera vez mientras sus muslos bien prietos se tensan como los muelles de un percutor y clamor general porque todo ese destrozo, el así como que se ha quebrado seriamente por primera vez es un rótulo mal escrito y en un idioma que, a pesar de no conocerlo, resulta tan comprensible como si hubiera estado aquí toda la vida. Con los cojones super bien colocados y sudando sin compromiso entiendo que ya no se puede decir no al gran final y después ya ves, no se sabe pues aquí han faltado madres y sobretodo paciencia porque nadie sabe, nadie sabe nada y ni de largo se imaginan cómo concebimos la idea del turno y del compartir como hermanos.

Es el baile y que le den mucho por culo a las chicas que son todas unas putas resentidas y solo los valientes alzamos según qué trofeos mientras el baile, baile, el baile y todo este espectáculo con él debajo él sin nombre él que ahora para nosotros es como un dios de mierda mis huevos los recoloco y baila resbalando las botas como mínimo para reírnos un montón mientras pensamos la cara que pondría la pécora de la madre que lo parió a la cual tampoco conocemos si es que llega a ver lo que hemos hecho con lo que parió en su día la muy coneja y baile, baile, nos tocamos sin mariconería y cantamos mientras grabamos todo esto en nuestras memorias y si habéis entrado ahora que sepáis que he sido yo el que lo empezó todo.

Sabemos que nos debemos a dios y como hijos de ese mismo de carne se alza la torre que resguarda el alma o bien en todo caso de la carne de sus semejantes -eso siempre aseguran, como un pestillo- y cambiamos nuestras bocas de sitio y sabemos que no corremos ningún peligro porque como hermanos o como los 7 enanitos o como los de esa serie que me ponía tan nervioso siempre pero mejor, sin nervios y sin dolor mío. Casi toda la carne está sucia pero acaso tiene miedo el comensal del cazador a tragar con un poco de pólvora si la cosa es como siempre ha sido. Limpio el barro de mi parte y baile, baile para llenarme la boca con algo fibroso sin queja miro a mis los míos para mí silencio y esta gran celebración riendo pensando de nuevo la cerda que lo parió va a ver las estrellas cuando se entere de esto y un botón me astilla una muela era joven pero malvada dice uno que comparte amablemente el muslo no se sabe pero sin pelo y la piel rota alguien antes se lo pasó en grande o quizá fueron varios pero no siempre puede tenerse todo así que muslo y gracias baile baile ni su nombre pero aquí está su ropa por si alguno de vosotros quiere olerla.

Decíamos él pero era ella y nos reímos, ella ella así que adivina qué huevos están más vacíos, ni un solo pelo, no serás un maricón dice uno que se refiere a otro que no es maricón y le dice no soy un puto invertido mientras nos reímos y hacemos referencia a culos llenos de pelo y también a su padre y se enfada mucho porque él no de verdad eso ya se sabe que ni en broma y al parecer toca mantener el legendario toque de liderazgo que a ciertas naciones hizo grandes. Para ello busca y toma decisiones y me señala y me dice como has llegado el último has de venir aquí. Demuestra sobre mí y sobre mí los demás cubren sus propias propias ya sabes porque si no esto no lo estarías leyendo. Estarías debajo porque siempre toca os buscamos. Pero yo como la puta y pienso en mi madre mientras la llaman como antes llamaron a la otra madre puta y, en fin, ha sido un gran día y es bueno respetar la cadena de mando o el orden si así quieres llamarlo yo no quiero pero en cierta manera sé que aprecian que gracias a mí definitivamente todos cansados para que tras un buen vaso de leche caliente mañana responderán todas las preguntas de la denuncia que espero me nombrará y sentencia yo no pero lo entiendo.

Por lo menos no hombres con hombres y solo amigos con mis testículos allá van perfectamente colocad

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TODOS SOMOS NÁUSEA

2011-12-10T12:50:00.001-08:00

Con la piel forrada en crónica negra

y los agujeros en la tripa

sonrío cuando me dices

no me importa ni el olor a pólvora

ni la mugre.

Y con tu boca parda

consigues extraer

el último colmillo

que los perros negaron.

(Texto de B. Moreta, Ilustración de la Loca del Pueblo).

ACCIDENTE MORTAL DE AVIÓN ACABA EN TRAGEDIA

2011-12-07T11:04:00.001-08:00

Estupor y decadencia formal entre familiares y atractivos operarios uniformados esta tarde en Ciudad Roberto. Lo que parecía ser un muy asimilable accidente mortal de avión ha devenido, a primera hora de esta tarde, en una tragedia de amplio espectro y peor aspecto. Se conoce que el Boeing 747 con destino a Soborno fracasó con éxito cuando intentaba un aterrizaje forzoso y no demasiado motivado sobre las pantanosas faldas de alguna de las muchas montañas que peinan en formación el horizonte de la cordillera esa que se ve al fondo. Los pasajeros, una vez debidamente calcinados y listos para el embalaje, fueron una agradable sorpresa para aquellos chacales que, atraídos por el aroma a barbacoa campestre, se encontraron frente a un festín improvisado y todavía humeante que sin titubear degustaron animosamente en jauría.

Todo transcurrió en perfecto y silencioso orden hasta que los familiares de las víctimas, los cuales fueron transportados como ganado desde sus ciudades de origen hasta los ignotos parajes donde aconteció el suceso, tomaron tierra con la intención de identificar a los suyos. Al parecer, dos familias empezaron a discutir acaloradamente sobre la identidad de un pequeño cadáver, lo que antes fuera un niñito sano y saltarín con sus esperanzas y sueños y todo. Ante la firme promesa de que "los rumanos de aquí hoy no se van de rositas", ambas familias se enzarzaron en un torneo medieval a caballo y pértiga. Los caballos, palpitantes y sudorosos sementales de crines pelirrojas y magníficas pollas, trazaron los senderos de sus mutuos desafíos sobre una multitud de pasajeros supermuertos, creando así una confusión más allá de lo razonable. A galope, señoras que hace tiempo perdieron la luz y el brillo estrógeno de quien está en edad de merecer, obviaron y ningunearon multitud de cráneos, sistemas linfáticos estropeados, vientres hinchados por el metano y falanges retorcidas aferradas a cartillas de racionamiento. Sangre, casquería y polvo de hueso se mezcló impúdicamente con la misma tierra que fue fertilizada, siglos atrás, por el semen que los pastores no quisieron compartir con sus ovejas.

Luego alguien empezó a contar chistes de negros. Chistes realmente buenos, pero políticamente poco digeribles, no aptos para caucásicos furiosos y sin sentido del humor. Hubo algunas risas que lograron destensar un tanto las fajas del odio, pero todo intento fue vano. Los Nazarenos, ajenos a cualquier sensibilidad que no coincidiera con aquella que forja enormes barras de caramelo de connotaciones conmemorativas, hicieron lo suyo sin miramiento alguno.

Con los ojos enrojecidos por el estupor general y todos sus afluentes, muchos de nosotros no dejaremos de preguntarnos qué es lo que realmente se esconde bajo las enaguas que forran esas túnicas tan poco evocativas.

EL CAZADOR SE DEBATE ENTRE LA FE Y LOS HECHOS

2011-12-07T07:44:00.001-08:00

Digo: dualidad es bicefalia. Bicefalia es deformidad física, deformidad física es fotogenia nula y fotogenia nula es -y no soy yo el único que lo piensa- la vergüenza más estridente de una madre. Madre es posibilidad de ver un par de tetas ya a tiernas edades y sin pagar, tanto que pagar es, principalmente, poder escoger. La forma más simple y diáfana con la que la elección se materializa ante nosotros es, precisamente, la dualidad. Uno u otro: otro es lo que escapa de nuestro control, por exterior y por independiente. Independiente es sinónimo de libre, como un taxi. Libras, como las pesetas de Inglaterra.

Y en otro orden de cosas, antes de que se me olvide: otredad, heterogeneidad y mentira. De eso se trata. Y Vanity Dust lo sabe.

Yo me entiendo y bailo solo.

YA LLEGA EL ORGULLO Y LA SATISFACCIÓN... PERO ESTE AÑO EN PLAN REGULERO

2011-12-06T17:51:00.001-08:00

Esperemos que los recientes escándalos acaecidos en el entorno de la realeza española -o, para ser más exactos, de sus consortes- no enturbie el orgullo y la satisfacción que, como una miasma de rigor estacional, se ciernen año tras año sobre el estado anímico de Don Juan Carlos I, a.k.a. Ecce Homo.

Podría salir desnudo. Eso estaría bien, sería gracioso y fresco y memorable y quizás dicho acontecimiento lograra diluir, por poco que fuera, la sensación de que al calendario maya se le han acabado los números. Desnudito y sudando: o, en todo caso, Marichalar -ente orgánico del que me declaro ABSOLUTO FAN-, guiñándole el ojo a la audiencia. Me refiero al ojo que no se le paralizó después del último empacho de yeyo. Ese ojo que mira CON RECELO los actuales flirteos de su ex, Elena, con un ficus coronata más joven que ella y con ganas de ascender.

Días aciagos enturbian y hacen palidecer el natural resplandor áureo de los excelentes.

Y yo con estos pelos (sic).

(En la imagen, la felicitación a-navideña de Radio Bronka 104.5 FM).

FROM BEYOND: ERNESTO NEYRA

2011-12-01T00:54:00.001-08:00

Ernesto Neyra: Thug for Life

CRISTALIZACIÓN ESPECÍFICA DE NEYRA. SÍNTESIS POÉTICA DEL HOMBRE Y SU RELACIÓN CON LA ETERNIDAD. O lo que vendría siendo Ernesto Neyra precipitado a modo de Demiurgo de derechas: transmutación o travestismo?

"Alicia estaba muy ansiosa por ser de alguna utilidad y como veía que a la pobre pequeña que llamaban Lirio estaba a punto de darle un ataque a fuerza de vociferar, se apresuró a auxiliar a la Reina; cogiéndola con la mano y levantándola por los aires la situó sobre la mesa al lado de su ruidosa hijita."

Lewis Carroll, "A través del espejo y lo que Alicia encontró allí" .

Mejor es golpear

el rostro de la mujer:

no se ensucia el cálido y sanguíneo rosado

pues de imberbe su mejilla se jacta

y todo el rubor que la humillación genera

crea un limbo tan puro

que hasta la lágrima repite.

(poema atribuido a Ernesto Neyra, extraído de la antología "Fue en un bar de Triana").

EL CORAZÓN DE JULIA, TU FOLLETÍN POR ENTREGAS

2011-11-29T13:54:00.001-08:00

Me parece de lo más estupendo recuperar ese maravilloso formato que viene siendo el folletín por entregas, práctica extremadamente popular en el siglo XIX y que en los tiempos que corren hoy en día ha caído en desuso, recogiendo su testigo las series de HBO y compañía. Y si bien el éxito masivo -y compulsivo- de las series televisivas de hoy en día se debe mayoritariamente a, precisamente, ese procedimiento basado en dejar en vilo al espectador (el cual ansía descubrir cómo, cuándo y por qué), nada se dice ni se comenta sobre su ancestro original a el que le debe tan inevitable condena al éxito.

Así las cosas, ha llegado la hora de hacer algo al respecto: desde ayer y en las sucesivas semanas, podréis disfrutar del libelo de moda "El corazón de Julia" por entregas y en formato folletín digital (cierto es que destila menos flow eso de leerlo en pantalla, pero todo sea por poner las cosas en su sitio y donde se merecen).

Si este razonamiento ha conseguido llegar a esa parte de tu conciencia que también se encarga de venerar el vinilo y a coleccionar cómics legendarios, pulsa AQUÍ y sumérgete en el corazón de Julia con thrills, shock & suspense incluido.

WE ARE FAMILY

2011-11-29T13:51:00.001-08:00

Exquisito.

HORROR NOT GONE

2011-11-25T09:03:00.001-08:00

Estaba yo pensando en ese relato de Martin Amis donde se nos plantea una existencia paralela en la que los poemas cotizan en bolsa mientras los yuppies devanean, taciturnos y alucinados, por calles orinadas en busca de una oportunidad.

En fing.

PRESENTACIÓN LIBROS DEL CAOS

2011-11-18T02:26:00.001-08:00

El próximo jueves 24 en Freedonia, c/ Lleialtat 6. 19:30 h.

Junto a Luis Gámez, Sayak Valencia, Cisco Bellabestia y Aristas Martínez.

See you.

ESA PEQUEÑA FASCISTA LLAMADA POESÍA (ENTREVISTA)

2011-11-17T04:02:00.001-08:00

Tendències de El Mundo, 17 de noviembre 2011, entrevista a cargo del enorme Matías Néspolo.

Foto de Domènec Umbert.

Espero sinceramente que sea del agrado de Pedro J., uno de los mejores pelazos que pululan por esta piel de toro auspiciada por la sangría y la pandereta.

1+1=1

2011-11-16T19:29:00.001-08:00

Tu sentido de superioridad,

jamás dijo

Elisabeth Bennet.

(Salvo algún caso extravagante)

un tapón de pasta dental

convencido de lo que fue en una anterior

encarnación

convencido de haber sido lémur,

melón

langosta

el supuesto desvío de dinero púbico, las pesquisas

que afectan a la próstata

en peligro de extinción.

Según dijo Puigdemont

fraude y falsedad estarán entre

los nominados

para persona o para virus del año o para

inmenso cementerio plagado de pobres

más pobres

se avisó a Chris Birch no fornique con las chicas de los calabozos

esta es

la lógica aplastante

esto

sí

que puede

cambiar el rumbo.

La deuda externa

sí que es más fuerte que el odio

y esa perra

arruinó mi carrera.

El maestro dijo

nos tratan como objetos

como juego

es triste,

parte

de nuestra farmacia.

Meca del acoso y del escaso liderazgo.

Homenaje a la sobriedad estética del desastre

y el estreñimiento de los últimos 50 años.

La incontinencia,

el trastorno

son fundamento, Libro.

Observar a la gente en su vida diaria

así como sus cocinas.

Su sentido de la pertenencia.

Qué busca la gente en un banco

y vuestras mujeres cómo

vuestras mujeres se relacionan con

el dinero

y juran dar comida sana a sus hijos

de forma voluntaria.

Fui benevolente

y los imité

con un par de tijeras.

Descubrí el hábito

y el manto blanco y negro invierno.

Predispuesta

al silencio

y no abro la boca

dije.

Pertenezco a mi muralla

y al bullicio

de los que arrancan raíces.

(Textos Beatriz Moreta. Ilustraciones Riot Über Alles).

VELADA ELECTORAL NUCLEAR

2011-11-16T06:17:00.001-08:00

Cito textualmente las palabras de mi buen amigo Steven Fifty:

¿Quieres celebrar con nosotros la victoria electoral de Mariano Rajoy después de tres intentos a lo largo de toda una década? ¿Quieres tomarte una copa de cava en compañía de muchos amigos y de muchos desconocidos mientras falanges de jóvenes españoles estan cantando "De niña a mujer" en calle Génova, con Esperanza Aguirre en el papel de la niña y Mariano Rajoy en el de Julio Iglesias? ¿Quieres recordar con todos nosotros los 36 años de la muerte de Paquito Franco? ¿Quieres brindar con nosotros para la elección del sabio Alfred Bosch y la tercera re-elección del todoterreno Duran i Lleida a las Cortes españolas? ¿Quieres repasar con nosotros, como un buen niño (o una buena niña) los mejores momentos de esta campaña electoral y de estos tres fantásticos años de crisis económica en la penínsual ibérica?

SI QUIERES, AHORA PUEDES (este es nuestro lema) Y TE DECIMOS TAMBIÉN DONDE, COMO Y CON QUIEN PUEDES HACERLO.

TAR KAMPA (Riccardo Massari Spiritini y Steven Fifty) os molestaran en una noche de juegos sucios entre política, moralismo, dinero fácil y misticismo. TAR KAMPA experimentará con la música y con la poesía, con la palabra y con el estómago. Y, especialmente en esta velada electoral, nos acomparán dos vacas sagradas del underground barcelonés, RIOT ÜBER ALLES y SEBASTIÀ JOVANI.

El LUGAR es el BAR PASTIS, al final de las Ramblas, en esa zona del Barrio Chino que antes de que llegara el moralizador Hereu era tierra de nadie, patria de forajidos, marineros y prostitutas. Más precisamente: C/Santa Mónica 4, Metro Drassanes.

El DÍA es el mismo domingo 20 de noviembre, a partir de las 22h00.

La entrada es libre. La PALABRA CLAVE imprescindible para poder asistir a esta misa negra políticamente incorrecta es: "SOY UN TRUHAN, SOY UN SEÑOR".

Se ruega a todos los asistentes de llevar símbolos y gadgets de la propia identidad nacional, sea catalana (un fuet o una senyera, por ejemplo), sea española (un chorizo o un yugo con o sin flechas), sea italiana (una pizza, un mandolino o una foto del Papa).

Se regalarán cápsulas de ibuprofeno.

EAT MEAT & OLIMAX'S HOMAGE TO...

2011-11-08T12:27:00.000-08:00

Eat Meat y el artista inglés Olimax os invitan a participar en la Jornada Fotográfica Colectiva Homenaje a Cataluña, que posteriormente se convertirá en una exposición y un libro. Se pide que los participantes traigan algún elemento que les parezca representativo de Cataluña o Barcelona y que sean imaginativos al escoger el objeto con el que van a ser retratados ya que esta performance es, de hecho, una colaboración entre los participantes y el artista. Y además, Tapas Británicas y color local durante todo el día.
Para garantizar tu plaza el día del evento puedes registrarte AQUÍ

26 de noviembre de 12 a 20 h en Eat Meat C/ l’Alzina 20 – Gràcia – Barcelona

HAIL MUSSOLINA EN EAT MEAT

2011-11-07T09:05:00.000-08:00

Este pasado sábado 5 de nov, como estaba previsto al margen absoluto del tiempo y las autoridades, se celebró la 1ª presentación en BCN de MUSSOLINA.

Para ello, Sebastià Jovani, Tar Kampa (Steven+Riccardo, the italianini commando), Irina Wagner y Joana Brabo estuvieron conmigo ante un ingente público que se río tanto o más que nosotros, que ya es decir.

Gracias a todos, al resto de los meaters, a el Paloma (nuestro técnico improvisado) y cómo no, a Mussolina.

Gran sesión de terapia colectiva y una resaca aún más grande al día siguiente.

Y recordad, chicas y chicos: deporte, mucha verdura y a la cama antes de las 12. De la mañana.

DE TRADUCTORES AUTOMÁTICOS Y OTRAS DISTOPÍAS

2011-11-03T01:59:00.000-07:00

A colación del tema que esta semana me tiene más absorbido, véase la presentación de mi nueva obra en Eat Meat el próximo sábado 5/11, traigo aquí un pequeño obsequio para todos los fans de Skynet.

Resulta que ha salido mencionado dicho evento (con una buena fe de lo más solvente) en una agenda de estas que corren por la red. No voy a decir el nombre porque, entre otras cosas, este post no pretende desacreditar a priori ni transcender más allá de la mera anécdota.

En las menciones del evento, podemos ver cómo un traductor automático ha decidido reflejar el nombre de mi editorial, ARISTAS MARTINEZ, en cada uno de los tres idiomas disponibles:

Inquietante, cuanto menos: tiemblo al pensar que el apellido "Martinez" no fuera tal. Me explico: imaginaos que Cisco, co-fundador y mitad exacta del proyecto, tiene a bien apellidarse "Hierro", "Zapatero", "Rojo", "Almirante" o "Izquierdo"... La traducción automática al uso -particularmente en inglés, aunque en català no se quedaría corto- vendría a ser (más aún) un insigne capítulo de terrorismo poético-lingüístico involuntario y, por tanto, afectado de un efecto Ricochet de lo más inicuo. Ironía y rocambolesca coherencia dadá -valga el oximorón- resultante de una decisión automática, maquinal y al parecer paralela a toda supervisión humana. Le llegó a las letras su era Skynet, el tiempo de los traductores automáticos como punto y final de un proceso de traducción. Su palabra va a misa: la neurona analógica empieza a ser relegada, asentando por peteneras ese manido "axioma" de que las máquinas no se equivocan.

Más inquietante aún -y con muuucha más risa- resulta el siguiente ejemplo de traducción automática perpetrado por -lo que se supone- un periódico serio, centenario y de ingente tirada: me refiero nada menos que a La Vanguardia. Sí, amigos: al parecer, el pasado domingo (página 64 para más datos) la edición traducida al català del vástago más prolífico e influyente de los Godó bros. tuvo a bien traducir el nombre de LEO MESSI por el de LLEGEIXO MESSI. Aquí la noticia, no tiene desperdicio alguno...

Lo dicho y predicho, mon partenaires: el Apocalípsis ya está aquí, y una de sus perniciosas formas terrenales pasa por ser una de las más populares herramientas del todopoderoso Google. Un Apocalipsis de oficina, de estar por casa, parco en aspavientos y discretamente catastrófico.

Ahí lo dejo, no sin antes recomendar a todos mis lectores que, si por casualidad estaban calibrando el suicidio como un plan factible para las próximas navidades, tengan a bien -como mínimo- dinamitarse cerca de sus ordenadores personales, smartphones y demás dispositivos de riesgo: no los dejen solos ante el libre albedrío, pues la rebelión de las máquinas está más cerca de lo que nos imaginábamos.

NUEVO ORDEN + SOY UN POETA

2011-10-29T19:24:00.000-07:00

Para crear incentivos, si ello fuera o debiera ser necesario (o simplemente indicado).

Coincidiendo con la presentación de MUSSOLINA el próximo sábado 5 de noviembre en Eat Meat, presentaremos también subliminal y clandestinamente 2 fanzines con los que, de una forma u otra, tengo suficientemente que ver.

El primero (del cual hacemos públicas tan solo unas pocas páginas) es un fanzine creado a partir de un impulso muy similar al que en su momento generó MUSSOLINA: Beatriz Moreta (musa, señora de Über Alles, correctora de estilo y principal destinataria del poemario) y aquí el amigo Disturbios regalarán a los primeros 20 compradores del libro MUSSOLINA una de las 50 copias disponibles de NUEVO ORDEN, escrito por ella e ilustrado por su marido. Numeradas y lacradas en exclusiva, una obra de naturaleza íntima y subterránea que, creemos, complementa a la perfección el rictus de lo acontecido.

El segundo es otro fanzine que también regalaremos con los primeros 20 ejemplares vendidos en Eat Meat (reitero, en rigurosa exclusiva y nunca-más-se-supo) que ha creado involuntariamente mi mejor amigo, El Paloma, personaje con el que -a parte de una inquebrantable amistad y una relación drogadicta de lo más afable- no solo comparto un programa en Radio Bronka 104.5 fm: más allá de eso, es mi más veraz crítico. La cosa va de lo siguiente: cuando escribí mi opera prima, titulada El Plan Cáustico, una de las primeras cosas que hice fue hacerle llegar una copia. Al recibir el ejemplar, El Paloma primeramente se regocijó de lo deslizante y poco adherente del material con el que estaba confeccionada la portada, pues le facilitaba enormemente la posibilidad de trabajar sobre ella sus medicinas. Días más tarde, simplemente vino y me dijo: "mira tío. Yo te quiero mogollón. Y de verdad que me alegro que hayas escrito un libro y eso, es de puta madre. De verdad que lo es. Pero que sepas que me lo he leído y NO HE ENTENDIDO UNA PUTA MIERDA."

Y la verdad es que el librito era de lo más mediocre, ciertamente. Razón tenía, a su manera.

Mi desazón fue tal que desde entonces lo coroné no solo como mi mejor amigo (cosa que ya era), sino como el medidor que había de evaluar la validez final de mi obra. Es decir: cada vez que escribo un libro, algo, lo que sea. Cuando hago algo, se lo enseño. Y le pregunto si le gusta.

Y si a mi amigo le gusta, entonces la cosa va bien.

Si no, algo falla.

Porque se trata de los tuyos.

En plan gitano, you know.

Y a partir de ahí, todo es incuestionablemente relativo.

Dicho fanzine se compone de una recopilación de imágenes que, mayoritariamente durante nuestras habituales sesiones de narcosala, fue generando sin ton ni son, con el único objetivo de hacerme saber que, a pesar de lo mucho que me quiere, resulta demasiado tentador reconocerme como lo que aparento: un profundo capullo, engreído y en absoluto consciente de su intranscendencia. Como la mayoría de autoproclamados artistas de esta ciudad condal, de en general todo el mundo civilizado. Sea válido comentar lo ridículo que resulta tan solo adjudicarse importancia más allá del onanismo. Justo es vaciar tu depósito de vanaglorie en tanto te meneas tu cacharrito creativo a la mínima de cambio, pero intenta que dicha polución no le ensucie los bajos del pantalón al resto de personas que por desgracia deben compartir contigo el aire.

Y es que el ego es la peor de las jodiendas: un auténtico auto-strap-on que paradójicamente te molestas en no sentir, mientras tu culo mental sangra como una cerda en pleno san Martín. El error de errores. La ridiculez cosificada en tu carne azulada por la falta de riego e interés. En fin, pura mierda: una forma condescendiente de cáncer que, afortunadamente, tiene cura. Solo tienes que desestimar la traición y la estupidez que miserablemente te seduce cuando nadie mira y tienes la oportunidad de encolomarte el filete más grande.

EL CORAZÓN DE JULIA PALPITA EN LA PARRILLA DE SALIDA

2011-10-28T04:45:00.000-07:00

Amigos, amigas, queridos todos y quizás no tanto: según me informan fuentes O-F-I-C-I-A-L-E-S de primera línea (no la revista, me refiero al orden), la novelita de Gual y Cantavella EL CORAZÓN DE JULIA estará en vuestra librería mash cercana en apenas 15 días...

El mencionado libelo, profusamente ilustrado por el que aquí suscribe, trata temas de actualidad y que -sobretodo- importan: zombies, cine español, música de cojones, SGAE, masturbación, fusiles Mauser... Todo un elenco de creatividad y desparpajo por parte de estos dos grandísimos canallas que han querido arrojar humildemente un haz de luz sobre la costra reseca que en estos tiempos aciagos nos sirve de birrete o de mantilla.

Por si queréis ir havriendo voca, podéis leer el primer capítulo en el blog O-F-I-C-I-A-L de Julia, AQUÍ.

Cabe decir que, al margen de ciertas estrategias comerciales que habrían de conducir al simpático vulgo a la compra masiva de tan insigne obra, el blog en cuestión (por lo menos en lo que respecta a sus primeras entradas) trata con desmesurada pasión sobre todo el tema SGAE. Dado que Robert fue denunciado por la SGAE por tildarles de corsarios (véase piratas consentidos por el gobierno operativo) en un artículo que publicó en la revista QUIMERA, es del todo comprensible y normal el luv affair que este hombre -y su a.k.a Trebor Escargot- por este organismo de nobles cruzados que felizmente se han adjudicado la misión de velar por el bienestar de los grandes A-R-T-I-S-T-A-S de ésta nuestra Piel de Toro, y vigilar cual doberman cualquier violación de los legítimos y posibles que pertocan a cada uno de sus socios. Una misión, debo decir, que bien debería extrapolarse a las conciencias de todo ciudadano español, tanto que a nadie debería titubear a la hora de agradecerle a Miguel Ríos, Miguel Bosé, Rosario, Amaral, Café Quijano, Andrés Calamaro (gran poeta, y argentino para más inri) y especialmente a JOSÉ RAMÓN JULIO MARTINEZ MARQUEZ (alias Ramoncín) la mastodóntica aportación que sus literaturas y tonadillas han posado sobre nuestro inconsciente colectivo.

Demos pues una calurosa bienvenida a esta casta ópera, regocijémonos de las diáfanas revelaciones con las que podremos nutrir durante un tiempo más que razonable nuestras conversaciones de sobremesa.

HAIL JULIA!

PRESENTACIÓN de MUSSOLINA en EAT MEAT

2011-10-27T06:57:00.000-07:00

Pues cómo no, como diría Juan Solo.

En mi humilde micromundo, algo que importa: la presentación de MUSSOLINA en mi casa, en Eat Meat. No lloro -básicamente- porque soy un tipo duro (mood Miguel Bosé), pero en cuanto nadie me mira permito que se me vidrien un pelín los ojos (mood Candy Candy).

Para la presentación de lujo en Barcelona contaremos con las colaboraciones de Joana Brabo, Sebastià Jovani (prologuista de excepción), Steven Fifty & Riccardo Spiritini (a.k.a. TAR KAMPA), Placton, Irina Wagner y evidentemente del propio autor, que ha prometido que esta vez no llegará ni tarde ni demasiado cocido.

Varietés, música, poesía y cachondeo ácido pa' quien lo quiera.

Sábado 5 de noviembre, 20:00 h. Entrada libre.

Precio del libro: 12 €

ONG´s TODO POR EL GHETTO PERO SIN EL GHETTO.

2011-10-25T04:57:00.000-07:00

A.k.a THE INCREIBLE HOOD.

Debens + Skum + Riot Über Alles.

Espai jove Boca Nord.

Fotos de Debens.

Oligarquía rural.

EL CORAZÓN DE JULIA W.I.P.

2011-10-18T11:25:00.000-07:00

Con autorización EXPRESA de -por lo menos- uno de sus autores, aquí os muestro tan solo un tercio de las ilustraciones que he perpetrado para tan conspicua obra.

La obra, lejos de tener nada que ver con el bueno del santificado Balaguer (dios lo guarde en su ano), habla de zombis y piratas y cine español y lleva por título EL CORAZÓN DE JULIA. Deflagración literaria a cargo de Robert Juan-Cantavella y Óscar Gual (ambos de Castellón City, Comunitat Valenciana, el mundo), profusamente ilustrado por el que aquí suscribe.

Work In Progress por lo pronto. Y hasta que los maeses den su pistoletazo de salida, no más pistas.

Pero la cosa pinta jarta, aviso.

Presentación MUSSOLINA en MADRID

2011-10-18T10:55:00.001-07:00

Warm up.

Plantando la semilla, pistoletazo de salida a la polvareda.

Foto de Sara Herculano.
Más fotos aquí.

Y que vivan las cañas de Mahou y los putos bocatas de calamares.

OPENWALLS CONFERENCE...

2011-10-12T13:57:00.000-07:00

...próximamente en los muros de Barcelona.

ONG representando.

Más datos AQUÍ.

MUSSOLINA o BREAKFASTIN' ON THE EDGE.

2011-10-11T05:51:00.000-07:00

De vuelta ya, como bien sé que sabes

incluso antes

de que ese rumor precedente

a todo holocausto

haga que tus labios tiemblen

de esa forma tan exquisita y única.

Que la sal brotada de tu espalda

convierta tu sombra

en tierra quemada.

Mussolina ya está en la calle. Muy pronto disponible en un buen número de librerías de toda la piel de toro (cosa que para mí es radicalmente nueva y todavía no acabo de asimilar del todo).

Por lo pronto y a falta de más datos, siempre se pueden pedir ejemplares por correo a la editorial ARISTAS MARTINEZ.

De nuevo y desde aquí infinitas gracias a Cisco y Sara. Y a Roque, el oyente más joven que jamás he tenido en un recital. Big luv.

ENTREVISTA (mínima) EN QUIMERA

2011-10-04T09:52:00.000-07:00

Justo ayer salió publicada en QUIMERA (revista literaria alquimista donde las haya) una entrevistilla que me hizo mi buen amigo y partenaire de correrías literarias Gil Padrol.

Mola.

Y en diciembre publico dos cuentos inéditos (of course ilustrados por mí mismo, como buen hombre del renacimiento que soy). Está la cosa calentita, a ver si pronto me llaman para participar en algún programa rosa de Telecinco y puedo poner en práctica mis veleidades yihadistas....

1a PRESENTACIÓN DE MUSSOLINA

2011-10-02T02:39:00.000-07:00

Según mis datos, faltan apenas 2 días para que MUSSOLINA, mi nuevo poemario publicado por la editorial ARISTAS MARTINEZ, salga de la imprenta en algún lugar perdido entre los arrabales poligoneros de Madrid. Y será precisamente en la capital donde celebraremos la primera presentación del volumen.

Doblete para el día 7 de octubre: primero en la librería Arrebato (C/ La Palma 31, Tribunal) sobre las 20:00 h. Y una hora y media más tarde, a las 21:30 h, estaremos en La Marabvnta Librería-Café (C/ Torrecilla del Leal 32, en Lavapiés).

Aiiiiiisssss qué ganas.

CERVERA'S CHAINSAW MASSACRE

2011-09-27T03:11:00.000-07:00

El pasado viernes 23 de septiembre me invitaron a Cervera para pintar un muro en el contexto de su Festa Major. Éste es el proceso y parte de su resultado (no dispongo aún de imágenes de la obra totalmente acabada...).

A los lugareños les pareció muy apropiada y muy decorativa.

Mil gracias a mis chicXs de RebelArt por ser cómplices una vez más!

KINKI TEXAS @ EAT MEAT!

2011-09-22T04:10:00.000-07:00

Eat Meat Raw Gallery tiene el honor de presentar por primera vez en Barcelona Kinki Texas.
Artista multidisciplinar impredecible y cáustico expondrá “A world of enemies”, un espacio-espejo de corrosiva carga social. Kinki Texas, topónimo ficticio tras el que se esconde el anti-anti-héroe Holger Meier, no es un personaje: es todo un mundo plagado de espectrales y risueños cowboys cantores, discotecas macabras y anti-anti-Cristos.
En total 35 dibujos y 2 horas de vídeo con mucha mala leche.

BIOGRAFÍA
Está vivo, desde 1969, en Bremen, Alemania
Etapas:
1987: Pintura y Dibujo
1994: Arte computacional
1999: Animaciones 3D, vídeoinstalaciones y vídeos musicales
2005: Graduado en Ciencias de la Cultura y Filosofía.
Su obra ha sido expuesta en numerosas galerías y ferias de arte de Alemania, Italia y Estados Unidos (Bianca Maria Rizzi Ritter, Riparte Roma, Rio Lobo, …).

“A World of Enemies” es su primera exposición en nuestro país. Del 24 de septiembre al 22 de octubre de 2011 en Eat Meat Raw Gallery, Barcelona.

Inauguración sábado 24 a partir de las 20.00

ONG's CHICHOTADA TRIPLE 3D

2011-09-19T09:38:00.000-07:00

Work in progress.

Debens + Skum + Riot

LIBIDO, CONVOCATORIA ABIERTA

2011-09-17T11:49:00.000-07:00

LLAMAMIENTO IMPORTANTE A TODXS LXS CREADORXS INTERESADXS!

EAT MEAT PREPARA UNA COLECTIVA, Y LAS OBRAS QUE LA COMPONDRÁN SON LAS QUE QUERÁIS ENVIARNOS HASTA EL 15 DE NOV.

Te invitamos a participar en la III Exposición Colectiva Eat Meat que se celebrará del 17 de diciembre al 21 de enero, con el temazo Libido. Ostras o caracoles; ¿cuestión de gustos o de moral? Grandeza y miserias del amor. Sexo y otros comestibles.

BASES Y HOJAS DE INSCRIPCIÓN (Cast & Eng) DESCARGABLES EN NUESTRA WEB.

PORNO SLUT ADVANCED

2011-09-05T12:13:00.001-07:00

2011-09-04T09:27:00.001-07:00

Aquí la portada lista para imprimir de "Mussolina", el libro que tengo previsto publicar de mano de la editorial Aristas Martinez.

Desde aquí un abrazo imposible a Cisco, a Sara y a Lil' Roque. Gracias, gracias, gracias.

La publicación está prevista para finales de septiembre. Y entonces, presentaciones y recitales, castigos hepáticos y la consabida incertidumbre de todo aquello que ya no depende exclusivamente de mí y los míos.

Tomando el té con Skum & Debs.

2011-08-24T12:26:00.000-07:00

Primero, "HELL inCOMING", DÍPTICO 110x80 cm (aprox).

Debajo, "EL HOMBRE QUE RÍE, SEGÚN SALINGER". Técnica mixta sobre papel de acuarela, 60x80 cm.

Mis homies hoy han venido a sudar la camiseta a Eat Meat, y lo hemos dejado todo sucio como el corazón de un pecador.

COMPRACHICOS.

2011-08-24T12:24:00.000-07:00

COMPRACHICOS.

Técnica mixta sobre monotipo. 70x100 cm.

DeLuxe feats. Skum & Debs.

LOS HOMOSEXUALES

2011-08-24T04:37:00.001-07:00

AKA Los Gayers.

(Gentileza de mi amada YouthOfNausea).

GRÁFICA DE LA DROGA

2011-08-18T23:18:00.000-07:00

EL LOCO, EL DROGATA, EL MARICÓN Y LA SUICIDA

2011-08-15T06:56:00.000-07:00

Riot Über Alles presenta una selección de algunos de sus poetas favoritos: Leopoldo M. Panero, Leonard Cohen, Dennis Cooper y Alejandra Pizarnik. Poesía demente, canalla, oscura, siempre en el límite de las convenciones... Cuatro voces maestras en un recital a la fresca que viene a ser un humilde homenaje a la Poesía con Mayúsculas.

El lugar: Xiri Aigua, Alfons X, bajando c/ Lepanto a la derecha.

A las 20 h, jueves 18 de agosto. Y gratis!

SMACK MY MEUCA UP, LIKE A PIMP

2011-08-11T12:50:00.001-07:00

Con mi negrata Skum, slowrappin' like el Coletas & Starone.

Guetto life is like cuarto piso wizout ascensor.

CARMEN POLLOCK. PSEUDOPERIODISMO GONZO CORTESÍA DE JOVANI & RIOT.

2011-08-10T18:21:00.000-07:00

TEXTO PERPRETRADO POR

SEBASTIÀ JOVANI & RIOT ÜBER ALLES.

Carmen Pollock

o el franquismo abstracto.

Es difícil escribir sobre un fracaso que resulta implicante tanto para el criterio personal como para el político. Más difícil aún, si hablamos de un conjunto orgánico que históricamente se presupone ligado a la etapa más sulfurosamente brillante de nuestra historia sociopolítica. Si bien durante dicho periodo (englobado entre la primera mitad del pasado siglo y, si cabe, hoy día) los libros son incapaces de eludir los muchos triunfos ambivalentes que se inscribieron sobre los metales preciados pertinentes, este aspecto de la realidad española requiere quizás una revisión. Aún y condescendiente y comprensiva, la revisitación de la figura (a nuestro parecer gigantesca e ineludible) de la artista Carmen Pollock y su obra requiere de un ojo clínico que ha de lograr discernir entre la leyenda y el hecho, entre la persona y sus actos.

Me encuentro con Carmen en un oscuro almacén situado en una callejuela sin salida del barrio de Salamanca. Me sorprende la forma en como arquea su cuerpo enjuto, cubierto por un vestido de Balenciaga sobre el cual se adivinan las salpicaduras de algún que otro lienzo quizás dejado a medias. El vapor que rezuma la cloaca cercana dota a la escena de un hábito de confesión inconfesa, de comunión ejercitada en la rebotica de la misa diaria. A unos pocos centímetros de sus huesudos tobillos descansa un lienzo en blanco, adaptado a la dureza del suelo urbano español. Aún y sabiendo que he llegado a este punto recomendado por los informes del alcalde don Jose María de Porcioles, Carmen me dedica una mirada escrutadora, existencialista. Sabe que estoy invadiendo el escaso espacio de sentido que su vida como costilla del Generalísimo le permite disfrutar. Arquea sus recias cejas, hunde un pincel de marta en el interior de un cubo de pintura Titán color carne y se inclina ante el lienzo-suelo-mundo que se extiende a sus pies.

"La formalidad pictórica es relativa, como lo es la libertad de la mujer", nos comenta Carmen mientras precipita sus primeros trazos sobre la incipiente obra. Ella no toca el lienzo: política personal. De una creatividad austera y certeros objetivos, Carmen Pollock (AKA Marquesa de Vilagrassa), comúnmente conocida por sus enfrentamientos a toda forma de pobreza ontológica no justificada me muestra la técnica, el sutil devaneo del gesto, siempre sin tocar el lienzo. "Para mí, pintar es como casarse y ser una diligente esposa. Sin llegar a tocar al sujeto implicado, hay que llegar a crear un tumulto de sensaciones que te acrediten como objetivo principal de su cuenta bancaria. Eso y, en la medida de lo posible, no sufrir desgarros severos". Carmen protege su Balenciaga con una bata que se me antoja farmacéutica. De vez en cuando se arrodilla y pone un huevo, material que utiliza para representar la vivificación de su descendencia sobre cada obra producida. Tiembla a menudo, se nota que duda y que tiene algo metido dentro mientras crea. Carmen, según cuenta la leyenda, nunca pinta sin algo consistente y recio dentro de sí, algo que sea capaz de demostrarle que, por mucho que insista en su ilimitado gesto libre para mostrar lo ecuestre de su tiempo libre, siempre es capaz de retener su genuflexión en pos a no perforarse algún órgano con la invasiva y melosa invocación de sí misma siendo sí misma.

La veo maniobrar sobre esa tela que empieza a domarse sobre los adoquines y comienzo a esbozar mis primeras dudas. Sostiene el pincel en alto, resquebraja el vacío con una calculada combinación de gestos de vanguardismo consorte, y en el momento en que el "dripping" empieza a embadurnar la tela (muestra de abnegación donde las haya, el "dripping"), dudo sobre si hablarle de la escena que se está cociendo en ese momento en el East Village o remarcar la extraña metáfora visual por la cual esos goteos me recuerdan a los aviones italianos soltando sus particulares versiones del expresionismo sobre Santillana del Mar. Carmen parece detectar mi desazón, sujeta firmemente el pincel con una mano y con la otra me hace un gesto ambiguo, como si me invitara a participar de la creación al mismo tiempo que me dejara constancia de que cualquier esfuerzo por mi parte para entender todo este proceso sería estéril:

-Gusta?

-Gusto?

-A eso me refiero -replica, adusta, dura, visigótica. El gusto podría ser mío. O tal vez suyo. Usted me comprende, verdad?

-Por supuesto -asiento, bajando la cabeza e intentando buscar una réplica a la altura. Sólo me viene a la cabeza un tema de Frank Zappa, que considero poco oportuno. El cielo se vuelve cada vez más gris, más nórdico.

-Hábleme de los reptiles. ¿Por qué esos títulos, siempre referidos a la sangre fría y elegante?

-Los reptiles son algo muy importante para mí -Carmen limpia el pincel con la boca y lo deposita al lado de la copa de Chinchón. Los reptiles han sido lo que más han significado para mí después de mi marido, comprende? Ya sé que no pinto evidencias, para algo soy expresionista abstracta. Pero la cadencia de la inauguración de pantanos, las necesidades de mi bajo vientre y el aspecto predominante de mis muebles me hace pensar que soy una serpiente divertida que vive en un árbol supergrande con niños rogando mi comparecencia sin cesar. Bajo (en mi pintura) y muestro lo más íntimo de mis conversaciones con todos ellos. Con los muebles, los niños, todos recubiertos de escamas, ¿comprende? Bajo el sol, todo es muy hermoso. Casi tanto como los retratos ecuestres. De hecho -comenta, visiblemente emocionada- los retratos ecuestres y los reptiles lograron sacarme de la "habitación".

-¿La "habitación"? -pregunto sin ánimo de ofender a tan incuestionable presencia. Ha de pensar el lector el peso de tamaña aura y empuje cósmico. Me resisto a pensar de esta forma, pero viéndola agitar el pincel nuevamente humedecido en un poso de pintura que se me antoja casi rupestre, y observando con un detenimiento casi clandestino sus ademanes, comienzo a temer que las visitas regulares de Salvador Dalí al Palacio del Pardo hayan ejercido alguna influencia en Carmen más allá de lo que los ensayos sobre historiografía del arte puedan llegar a denotar. Su piel parece translúcida, como una cortina raída por la acción de un sol inclemente. El goteo se vuelve cada vez más nervioso. Un sereno cruza la calle adyacente y nos mira de soslayo sin reparar en la adecuación que todo esto presenta respecto a todo lo demás. No sé si me explico. Necesito un trago.

Cuando Carmen Pollock bebe, lo hace en serio. No se ha visto en España un gesto más cartesiano a la hora de alzar el chato o destinar la inclinación de la botella. Carmen es como la bandera de un barco sin rumbo, como un zeppelin. Como unas nalgas de nube. Como la nube que cubre los testículos de dios: en esa épica, en ese mano-a-mano con lo sobrenatural se mueve Carmen. Como un japonés vengativo o una avispa dentro de una sauna: elegante y agresiva, hermosa sin llegar a faltar al respeto.

Bebe. Se sacia y entonces me cuenta:

-Sí. La "habitación" es donde me mantuve protegida y a salvo durante meses de mi propia menstruación. Mi regla, que vino a instigarme recién cumplidos los 13, quiso hacerme fértil para el mundo que tenía que venir. Un mundo donde mi aroma vaginal resultaba de lo más apetecible y mis cabellos podían fundirse entre dientes de hombres mayores y experimentados. Permanecí en "la habitación" durante, aproximadamente, catorce años. Cuando salí (mucho más consciente y velluda) mi menstruación me convirtió en ejemplo y virtud. Sangrando fue como pinté mi primer cuadro expresionista sobre el pasillo que iba del cuarto trastero a la habitación de invitados. Lo dejé todo perdido. Tuvimos que derrumbar el piso para aislar la obra. Fue muy emocionante y al tiempo asentador de virtudes.

Me percato de que, mientras rezuma estos racimos de memoria, salteados y carcomidos como el último resuello de una despensa olvidada, el pincel no ha cesado de describir órbitas sobre la tela. Ha empezado con un núcleo central de gotas apilotonadas, maderadas, como un enjambre de abejas sometidas a un experimento norteamericano. En el perímetro inmediatamente posterior, el cuadro se ha convertido en un laberinto de seudopodios, laminaciones provenientes de algún tipo de recuerdo unicelular de nuestra artista, que a cada gesto me recuerda más a un personaje de Julio Verne. O quizás era de Dostoievski, o quizás a ninguno de los dos o a todos a la vez. ¿Será quizás rusa? ¿Una espía? ¿Carmen Pollock es la "Garganta Profunda" de Kissinger en tierras cristianas?

Intento cerciorarme de aquello de lo que en realidad no tengo la más remota idea y la beso en la comisura de los labios, acercando de forma muy timorata mi lengua a ese precipicio seminarista que es su paladar, agrietado por el tiempo como intuyo que lo está también su vientre, así como creo adivinar las varices que surcan sus piernas como latigazos de agua embravecida desafiando las leyes de la naturaleza. ¿De qué naturaleza? No me pregunten, bastante tengo con encontrarme a mí mismo dentro de esas cavidades de deseo atávico. Carmen responde a mi beso atenazando sus manos alrededor de mi cintura, buscando el elemento colgante que me distingue de un mueble. No depara palabra. Escruta el último gorgojeo del pincel y, como si estuviera ya satisfecha, se despoja de la bata que cubría hasta ahora su ceñido vestido de Balenciaga.

- Sé un reptil, mi vida -así es Carmen de natural y espontánea-, sé un reptil ahora y dime SSSSSSSSSSH.

- SSSSSSSSSH -he de confesar que, a pesar de que lo hago francamente ilusionado, salivo en exceso y parezco tonto- SSSSSSSSHSSSSSH…

Me siento Caudillo por un rato: reptando destrozo el lienzo con mi pecho porque sé, y lo sé muy bien, que aunque Carmen sea muy expresionista también tiene dientes por dentro. Me siento ecuestre, me siento bajo el cálido abrazo de las aguas de un pantano mesetario.

Pero.

Pero...

…todo cuanto había hecho de la Carmen expresionista un paraje ávido de interpretaciones, un jardín de plantas carnívoras, se convierte ahora, por la irrupción de su vertiente abstracta, en un páramo difícil de descifrar. Ya no hallo su turgencia equívoca, me resulta difícil detectar las pulsaciones de sus orejas escrutando mis pensamientos, no tengo la menor idea de cuál es el siguente paso a seguir. ¿Sothebys, Madelman, El Molinón? Mi piel se resiente de ciertas tentaciones a las que ha tenido tan cerca, y que sólo le han dejado el prurito del deseo. Llevo 13000 kopeks en el bolsillo, y el aeropuerto se me antoja tan lejano como cualquier otra cosa a la misma distancia. Aún así, ante la proverbial presión que a un lado aglutina mi deseo y al otro mi orgullo profesional, le lanzo una última pregunta. Un último haz de luz de su boca para todos los artistas del mundo. La pregunta definitiva.

-Carmen. Una cosa. Déjame un momento la boca. Eso. Una cosa más: ¿arte o realidad? ¿Qué opinas?

Carmen Pollock: expresionista abstracta, abnegada esposa, consorte experimental, reina del happening nacional y portadora de la respuesta que, como una vetusta anciana, de boca en boca ha ido polinizando las más dignas flores dentadas. Carmen: el principio y el final de la vanguardia. Me suelta el labio, separa su rostro lo suficiente como para que la distancia me haga entender que ha acabado de usarme, se relame.

- Has dicho si "arte o realiad"? Lo he entendido bien?

- En efecto. Carmen. Quiero decir… señora. Caudilla, eh… fragata infernal…

- Te responderé -trago saliva y mi esfínter se convierte por un instante en el centro de todas las geometrías no euclidianas (ni ecuestres).

- Renuncia. Ni uno ni otro, muchacho. Triunfo. Sólo triunfo.

Triunfo. Suena bien, actual. Fresco. Y de alguna forma, adecuado. Me tiemblan los labios.

Dicho lo cual, se retira.

No sin antes regalarme una mirada que me recuerda en exceso a la que yo mismo me dediqué esta mañana antes de afeitarme.

PS: La obra "Conversación casi sindicalista" fue subastada en un local de Dubái hace escasamente un año. Un jeque desbocado y semental, Shamir-Al-Asshief, lo compró por una cantidad mareante de ceros romanos y noches palaciegas. Desde entonces, se desconoce el paradero de Carmen Pollock, así como de Judas Iscariote -invicto tras 20 asaltos-, mientras en el Sinaí una zarza sigue ardiendo como el trasero de una mona en celo.

Y ellos mirando.

BRAVE NEW MONG.

2011-08-05T13:41:00.000-07:00

También titulado "KARATE OLIGOFRÉNICO".

Ahí lo llevas, tronco.

LA SUBLIMACIÓN DE LA DEMENCIA.

2011-08-04T01:22:00.001-07:00

Abrumado, abrumadísimo me hallo ante esta perturbación visual que YOUTHOFNAUSEA me ha hecho llegar desde su no menos perturbador Tumblr.

Cosas así son las que hacen que aún guarde cierta confianza para con la raza humana.

Simplemente PERFECTO.

TOMANDO EL TÉ CON HUGO.

2011-08-03T15:53:00.000-07:00

Misiles, cartuchos, hachazos y akais.

Haciendo el murciélago con mi bro.

Terrorismo estival para pagar el tributo de los niños locos.

Técnica mixta, collage y decollage sobre papel.

CONTINÚA EL CICLO VERANIEGO DE POESÍA EATMEATIANA

2011-07-30T09:30:00.000-07:00

Tras el exquisito y conmovedor recital de Joana Brabo, continuamos con la segunda entrega de nuestro ciclo quincenal de poesía.

El próximo día 4 de agosto contaremos con la palabra y la música de un dúo para la ocasión: K.O.‘S (Tanhauser) y David Jornet (Strange2) nos acompañarán a la fresca a partir de las 20 h para explicarnos por qué está PROHIBIDA LA VENTA DE ALMAS MENORES EN LA ESTACIÓN DE LA RABIA.

Recordad que el evento es gratis (as USUAL) y se realizará en el XIRI AIGUA, situado en el Parc Príncep de Girona.

Os esperamos.

TOMANDO EL TÉ CON SKUM

2011-07-30T09:22:00.000-07:00

Es una auténtica pena que, como testigo de la producción resultante de nuestro último encuentro, solo me deje subir estas dos patochaditas... Y es que Skum es muy suyo, como es él para sus cosas (incluso las compartidas). Pero puedo dar fe que sobre mi mesa de trabajo hay posadas verdaderas puertas al averno. A ver si en breve montamos una web ONG y podemos mostrarlas todas de golpe.

Otra pena pa mi coño...

DEATH IN JUNE, REBIRTH IN JULY

2011-07-27T02:38:00.000-07:00

Pasando la tarde en muy buena compañía.

Técnica mixta, collage y disolvente sobre papel.

EAT MOVIE II, EN EL XIRI AIGUA

2011-07-19T09:54:00.000-07:00

Hoy mismo a las 22 horas empiezan las sesiones de cine al aire libre que ya empezamos a programar el año pasado en el Xiri Aigua.

Esta semana tendremos “Mad Monster Party? (1967)”, y el miércoles 20 “The incredible schrinking man (1957)”.

Para consultar la programación semanal, visita EAT MEAT.CAT

A LITTLE BIT OF AUTOBOMBO...

2011-07-15T11:28:00.000-07:00

Prensa de promo para EAT MEAT raw gallery diseñada ex profeso para la publicación literaria Quimera (la cual, a quienes sigáis mínimamente este blog, os sonará porque tanto Rai como yo solemos ilustrar sus cuentos, artículos e incluso portadas... por amor al arte, que se suele decir).

Hablando del tema, atención a la próxima portada de la mencionada revista... Mr. Escalé in full effect!

El gollete cervantino mola lo suyo, a ver si se pone de moda y los venden en el Zara a precio semipopular...

Y ESTE SÁBADO CENA, MAGIA Y RECITAL.

2011-07-12T11:29:00.000-07:00

Gracias a mi absoluta falta de organización y a mi carácter eminentemente díscolo, a veces no puedo impedir que me pase eso tan físicamente imposible de tener que estar en dos sitios a la vez. Dado que aún no he acabado de desarrollar del todo el don de la omnipresencia, el próximo sábado 16 mi corazón (y todo el resto de mi triste figura) andará dividido entre mis funciones de hosting en la inauguración de la expo AUTM en EAT MEAT y el recital que vengo anunciando en el presente post.

Activando el dispositivo malabarista y sudando lo mío, a las 10:30 pm estaré recitando en el Cenador Vegano que mi otro colectivo Radio Bronka 104.5 fm ha organizado en OLD SCHOOL (Av. de Vallcarca 85, L3 Vallcarca). Hablando de Vallcarca: a pesar de que históricamente los vallcarquinos no se han considerado nunca gracienses -así proclamando con céltica furia su independencia como barrio, alzándose como territorio apache fuera de las fronteras del reino del wok catalanoide y las gafas de pasta de colores imposibles), ambos garitos -Eat Meat y Old School- se encuentran relativamente cerca. Por lo que intuyo que el periplo, aunque bañado en sudor y rebufos, será del todo factible. Tanto para mí como para vosotros, si es que os animáis al doblete. Una aclaración: no confundir Vallcarca con Vallcarca, pueblo de 7 habitantes perteneciente al municipio de Sitges.

Además, antes de mi prescindible perorata tendréis la oportunidad de degustar delicias respetuosas con toda forma de vida animal (que no vegetal) mientras un mago de nombre Magomón hace de las suyas a modo de warm-up lisérgico. La noche se promete animada, no me jodáis. Todo por un ridículo bono de ayuda de 4 leuros para financiar el artefacto Radio Bronka.

Postdata, a modo de reflexión: de EAT MEAT a un Cenador Vegano en tan sólo pocas horas. Como decía Adolfo Marsillach, ¿Qué sería de mí sin mis contradicciones?

EXPO MARCIANA EN EAT MEAT RAW GALLERY

2011-07-10T10:56:00.000-07:00

Para el mes de julio Eat Meat ha preparado un plato gélido: AUTM, a cargo del artista residente en Berlín, Bartolomé Payeras-Salom.
Retratos que congelan un momento de conciencia de viajeros deambulando por un espacio esperado y ajeno a la vez. Un muestrario de personajes futuristas desarraigados.

Según el propio autor: “pasajeros en su propia vida”.
Melancolía y ausencia para este verano del 2011.
Y, esta vez, en un formato inusual para nuestra galería: la imagen digital.
Venid abrigados.

Inauguración 16 de julio a las 19:00 h.

MÁS ESTADÍSTICAS. GRÁFICAS V Y VII.

2011-07-04T17:26:00.001-07:00

GRÁFICOS, ESTADÍSTICAS, DATOS AL FIN Y AL CABO.

2011-07-01T11:02:00.000-07:00

Cuatro páginas pertenecientes al anexo que habrá de cerrar el poemario "Mussolina y otros poemas serios/p.r.e.s.s.o.d".

La editorial Aristas Martinez ya ha dado su conformidad a la publicación de la obra durante septiembre de este año.

Fuck yeah.

NUEVO POEMARIO ILUSTRADO EN CIERNES...

2011-06-19T10:41:00.000-07:00

Como se suele decir, no es recomendable vender la piel del oso antes de haberlo cazado. Pero el caso es que tengo bajo el brazo un primer borrador de un nuevo poemario, el cuarto. Y muy posiblemente vea la luz a mediados de septiembre de 2011.

Por ahora, no más datos: solo la portada, un par de ilustraciones interiores y uno de los textos que integrarán la segunda parte del libro, titulada P.R.E.S.S./O.D.

XVI

“Demasiada bebida, y demasiado pronto”. Con estas palabras se dirigió la actual Ministra de Sanidad a un grupo de curiosos que se concentraron espontáneamente en la entrada de La Casa Riojana de Madrid, atraídos por un estruendo propio del fragor de cualquier batalla.

Según informaron ayer fuentes oficiales que aún dispensan agua fresca a pesar de la restricción nacional por sequía, la actual Ministra de Sanidad se mostró públicamente ante la entrada principal de la sede castellana con una actitud muy negativa y claros signos de embriaguez. Ataviada con una estrafalaria armadura de botellines y latas vacías de cerveza, la funcionaria del estado (muy despeinada) profirió gritos e insultos a los viandantes. Aprovechó entonces la presencia de público para proclamar oficialmente, aunque con muy malas maneras, que su autoregulación personal ha fracasado y que piensa seguir luchando para aumentar los posibles riesgos mediante la eliminación de comidas durante el fin de semana.

San Miguel, Damm, Heineken, Mahou. La actual ministra ya fue noticia hace algunas semanas por el boicot del sector vinícola a los comedores escolares. A través de una falta de acuerdo entre los secuestradores y el personal docente (fracaso atribuído popularmente a la permanente ebriedad de la Ministra y a su absoluta falta de tacto a la hora de conversar pacífica y educadamente en una mesa de debate), los principales productores de vino del país promovieron actitudes muy próximas al Satanismo, sumiendo asi en el más crudo de los desconciertos a todos aquellos que suelen besar tiernamente a la persona justo antes de sodomizarla.

EXPO HUGO GARCÍA + RIOT ÜBER ALLES EN HELIOGÀBAL

2011-05-30T12:12:00.001-07:00

El sábado 4 de junio, a partir de las 21 h, mi amigo & partenaire HUGO GARCÍA y el aquí abajofirmante estaremos tirándole a los palomos en HELIOGÀBAL, c/Ramón y Cajal 80, joanic L4. El motivo será la inauguración de una humilde expo conjunta titulada REPORTE DE VISITAS. Un diverti-miento no apto para poperos amantes del low-fi barbudo ni para portadores de flequillos cartesianos. A ver si me dejan pinchar un rato y puedo desempolvar mi repertorio eurobeat en plan castigo...

La expo durará hasta el 31 de julio. Heliogàbal está abierto de martes a domingo a partir de las 21 h.

VERMUT TORERO / CLOSING EXPO NICO NUBIOLA EN EAT MEAT

2011-05-26T11:27:00.000-07:00

Y este sábado llegó el vermut de cierre de la fantástica exposición de Nico Nubiola.
A los que todavía no la habeis visto…última oportunidad!

DOPE GRAFF EN CSO LAFORSA

2011-05-23T09:58:00.000-07:00

Well well well. Resulta que un buen amigo me acaba de enviar por mail la foto de esta pieza que me hice así a lo bruto en una de las paredes de la entrada de Laforsa, Centro Social Ocupado de Cornellà (al cual, por cierto, quiero mandar un besazo desde aquí, mucha suerte en vuestro proceso legal, muchachxs...).

Ni me acordaba de haberlo hecho. Gajes del ocio profesional.